В тироле

Над кладбищенской оградой вьются осы.
Далеко внизу бурлит река.
По бокам-зеленые откосы.
В высоте застыли облака.

Крепко спят под мшистыми камнями
Кости мелких честных мясников.
Я,как друг,сижу,укрыт ветвями,
Наклонясь к охапке васильков.

Не смеюсь над вздором эпитафий,
Этой чванной выдумкой живых,
И старух с поблекших фотографий
Принимаю в сердце как своих.

Но одна плита мне всех здесь краше:
В изголовье старый темный куст,
А в ногах,где птицы пьют из чаши,
Замер в рамке смех лукавых уст...

Вас при жизни звали,друг мой,кларой?
Вы смеялись только двадцать лет?
Здесь,в горах,мы были б славной парой-
Вы и я,кочующий поэт...

Я укрыл бы вас плащом,как тогой,
Мы,смеясь,сбежали бы к реке,
В вашу честь сложил бы я дорогой
Мадригал на русском языке.

Вы не слышите? вы спите?.. очень
Жалко...
Я букет свой в чашу опустил
И пошел,гремя о плиты палкой,
Вдоль рядов алеющих могил.

	****
	1914